Нет идеального. Нет общего. Нет цели.
Разруха будет длиться много лет,
Пока не сядет пастушонок со свирелью
И не наполнит пасторалью грязный свет.
Пока другие на своих нехитрых дудках
Не захотят создать оркестр мировой.
Пока не слышим мы (хотя бы на минутку),
Как звук души летит над головой.
Тяжки слова честнейшего из честных,
Но стали правдой: и в погонах наркоман
Скрутил в спираль князей и безызвестных,
Провозгласив моральный декаданс.
А было ни когда-нибудь искусство
Превыше целей низко-бытовых?
И было ли настолько сильно чувство,
Чтоб только звук его способен был открыть?
А может, все легенда или сказка:
Чайковский, Лермонтов, Прокофьев, Мандельштам...
Ведь Ленин с Гитлером одной писали краской,
И одинаковую ложь писали нам.
Мы, дети нового, не видели Союза.
Не видели князей, царей, полков.
Нас не успели ограничить рабской узой,
И мы не знаем стук ГУЛАГ'ских поездов.
Нам повело. А может нет... Никто не знает.
Суть деградации - все тот же геноцид.
Когда искусство первым умирает,
То будет человек вторым убит.
12.12.12 NZ
Уважаемый читатель, если у вас найдется для этого свободная минутка,
ответьте, пожалуйста, автору:
- Понятно ли о какой краске и лжи говорится?
- Все ли образы ясны в этом стихотворении.
Буду очень благодарна за ответы. Спасибо.