Опять раскрыта книга откровений –
Как голограмма будущих времён.
Нет ничего, что было б в ней реально,
Реален только стихотворный этот стон.
И лишь изгиб случайных откровений,
В излуках рек, что высохли давно
Подарит ощущение мгновений,
И опьянит как терпкое вино.
Нет ничего, что было бы реально.
Любовью лишь рождённая строка,
На звёздную ложится наковальню,
Чтоб возродиться вновь через века