Всё не важно и глупо…
глупо.
Ничего не понятно
тоже.
Почему этот выбор так
сложен?
Мысль, родившись, вдруг впала
в ступор.
Посмотри, говорят, как
цветен
этот мир, эти люди… –
смотри!
Толку что, если смотрит
на мир
взгляд души моей, грязью
залепленный.
И чего-то я не
понимаю.
Ах! Горит подожжённая
жизнь.
И пустые слова
закружились…
Я хочу оказаться
в мае.
Я хочу надорваться
горем,
чтобы вновь ощутилось
счастье.
Чтобы тратились дни
не напрасно,
чтобы чувствовать: белое…
чёрное.
Символизм? Не достаточно
смысла?
Что в словах, что в уме –
хаос.
Так что всё, что теперь мне
осталось –
это жизни марать
листья.
Всё неважно. И глупо…
очень.
Я учусь над этим
смеяться.
Или… просто мне нечем
заняться.
Из реальности выпавший…
Точка.