Не все на свете покупается,
есть то, что достается даром, -
тебе расскажет Подкопаевский
о времени, как полночь, старом.
Пройди по осени и встреть его
среди запущенных кварталов
и переулков Рима Третьего,
где кружится оно устало...
В нем сладкий сон царя Тишайшего,
чернолощёный, изразцовый,
огнем пожара величайшего
переплетен и окольцован,
пьянит кремлевскими отравами,
играет плахой да пенькою,
и дразнит кознями лукавыми
из душных теремных покоев...
Но как бы ни была неистова
Москвы земная сердцевина,
за ней и Матушка Пречистая,
и светлый образ серафима,
и свет, нежданно возникающий
из мрака Гога и Магога,
и боль, идущая раскаяться
и пасть у Божьего порога...
Да, я не докажу не верящим
Москвы истерзанную святость!
Кто ценит лишь финты да зрелища,
и крест вообразит ухватом...
Но ты, сундучная, халатная,
согбенная земным поклоном,
в асфальт до темени закатана,
укрыта рубищем зеленым!..
Как по любви томится жаждою
твоя былиночка больная!
Сама себя ты даришь каждому,
о благодарности не зная...
Журнал «Союз писателей», Новокузнецк. № 2, 2013.