сплошной диссонанс.
Я сейчас читаю Маяковского.
Поэму "Флейта-позвоночник".
Словно таю.мне скользко во
сне.усталый твой полуночник.
Он свою любовь проклинает,
хоть уверен,что в том-высший дар.
он - поэт.он - провидец.знает,
что влюбленный обречен страдать.
где на уровне подсознания
мне узнать этот горький вкус?
лучше бы мне быть без сознания
и не чувствовать жуткий пульс.
Маяковский уже не поможет:
"Слов гвоздями к бумаге прибит".
и становится чуть дороже то,
что сердца покой теребит.
ночь вокруг,на бумаге и в книге.
Типографские шумят листы.
Маяковского Лиля обнимет
там.но меня не обнимешь ты..