Когда, отдавшись волнам бурным,
Смерть в гости поминутно ждал,
И лиры истончала струны
О борт разбитая вода,
Я верил, – псом в цепь ожиданья
Закованный, – мой берег ждёт.
И оправдается скитанье,
И – без прощания уход.
Ум воспалённый рисовал
В заливе голубом причал –
Мир новый, где любим и волен.
Каких страстей я был творцом!
Заранее пылал лицом.
Ступил на берег – был спокоен.