Что я говно - себе в укор.
В угловой комнате, вжавшийся в угол,
сидит ещё недавно трезвый, не так давно актёр
и ничего не играет. Пошёл на убыль.
Читаю о великих и стихи
без комплекса плебея. Это славно.
Я очищала в ночь фасоль от шелухи -
аллегорически - и материлась явно.
Куда же всё это (к чертям) идёт?
Спрошу у линий Лобачевского, кто знает...
Троллейбус без водителя в депо идет,
рабочие мой столик разбирают.
На дрова.