От всех внимания по капле,
Моя улыбка - чей-то свет.
А ты один молчишь, не так ли?
Тебе до нас и дела нет.
Мне до тебя, пожалуй, тоже.
Но что я лгу сама себе?
И черный шрам на тонкой коже
Оставит память о резьбе.
Узор по дереву - искусство,
А по живому - как игра.
И память тянется до хруста
О том несбывшемся вчера.