В тёмной чаще леса,
Где зелёный мох
Спит младой повеса
Рукокрылый бог.
Людям он не внемлет,
Он для них исчез,
Позабыв про Землю
Удалился в лес.
Спит в глухой чащобе
Безмятежным сном,
В меховом сугробе
Солнечным пятном.
От людских стенаний
Изнемог, устал,
Две могучих длани,
Торс как пьедестал.
Нет ему покоя
В суете земной,
Бытие немое,
Лиственный конвой.
Спит не омрачится
Лежбищем своим,
Тишина склонится
Пологом над ним...
В тёмной мира чаще,
Где покоя нет,
Мёртвым настоящим
Был отравлен свет,
Ждут прихода бога
Миллионы душ,
В каменных чертогах,
В вихре пьяных стуж...
Но не дозовутся -
Позабыты им,
Времена сотрутся
В невесомый дым,
Он когда проснётся
Всё начнётся вновь,
Бешенным потоком
Понесётся кровь,
По сердцам и венам.
Лодкой из ольхи,
Превращая в пену
Смертные грехи...
А пока - лишь нега
На устах дрожит.
Он устал от бега,
Как убитый спит...