Она творит у чувств за гранью,
За белой площадью листа,
И неподвластна осязанью,
И к восхваленью,
и попранью,
Её инертна красота.
Не поглощенная столетьем,
Не покорённая толпе,
Как обжигающею плетью,
Коротким всхлипом
междометья,
Напоминает о себе…