Жила - была девочка. маленькая и глупая,
Вечно совала руки в огонь.
а однажды отдала огню всю целиком,
а потом боль раны, кома и еще боль.
Писала на обоях в цветы,
то, что не прочтешь никогда ты:
"Жарко в комнате. Два лица.
Я. И моя больная душа.
Она лежит и загибается в углу,
Смотрю на неё, и понять не могу: «Почему?»
Я говорю. Она молчит.
Листает сотый раз фотки. И болит.
И мой воздух трещит, в нем слишком много тебя .
Я этим дышу. А душа в углу.
Валяется и тихо болит, такая разбитая, еле сопит.
Ты заплевал, растоптал и в утиль.
Лежит, орет и загибается. Любит и ненавидит.
Хочет обнять, и хочет убить.
Ничего не хочет понимать, все примет и простит.
А рядом с душой я. Сижу и просто молчу.
Крепко за руку душу держу.
Потому что если она сейчас совсем загнется, загнусь и я.
А я, сука, хочу жить. Жадно и счастливо. Быть, быть, быть!
А она не хочет. Ей нужен ты.
В каждом дне. В каждой секунде.
А мне?
Мне противно.
А душа?
Ей все равно.
Она просто нуждается в тебе, как я в ней. так смешно.
Как человеческий организм в питании и сне.
Как рыбы нуждаются в воде.
Как кроты нуждаются в темноте.
Так же она нуждается в тебе.
А мне плевать.
Это ей необходим один ты.
Только твои глаза. Слова только твои.
Это душа так рвется опять унижаться, болеть, страдать,
лишь бы быть хоть чуть-чуть ближе и все вспять.
А душа все упрямо листает фотки. И продолжает орать в углу.
А мне надоело, но её не пущу.
Так что прекрати быть в моей душе.
Вали куда-нибудь и съешь мятных драже.
Отпусти мою душу.
Отпусти мою душу.
она твоя. но уже не я.
до самого конца. "