Что творчество есть для меня? Проклятье или дар?
Дыханье жизни иль страданья вздох?
То холод сердце жмёт, то жжет пожар…
Кто посылает это, Дьявол или Бог?
Внезапное приходит вдохновенье,
Его привыкли музой называть.
Впадаю резко я в тоску, забвенье
И лишь пытаюсь что-то написать.
Порою плачу, но не от того,
Что грусть в душе, а в сердце боль презренья,
Мне кажется, я падаю на дно,
Но выход есть – пишу стихотворенье!
А плачу я при виде красоты…
Такой, как ты, таинственная роза!
Ах, как нежна! И как чудесна ты!
Поэтому-то и роняю слёзы…
Но боль в груди покой мой нарушает,
Когда невинный зверь встречает смерть…
А в небе ярким месяцем сияет
Всё то, что несогласно умереть.
Когда кидает небо холод серый,
С деревьев ветер жадно рвёт листву,
Я так спешу увидеть это первой,
Но только видеть это не могу!
Смотрю я очень часто на закаты,
Печальные, но полные тепла.
И радуюсь, что все мы так богаты,
Всем тем, чем одарила нас земля!
И всё, что бурей вьётся беспощадной,
Незримою, внутри меня самой,
Мне успокоить ручкой и бумагой
Дано какой-то странною судьбой.
Пускай меня изводит эта буря!
И время утекает как вода.
Не буду никогда я брови хмурить!
В стихах живёт душа и жизнь моя.