Мимо проходят дни,
Тянутся медленно, длинно,
Не пытаясь вносить огни,
Или сыпать смехом обильно.
Они тянутся долго и нудно,
Словно стрелка часов часовая,
По-тихоньку становится людно...
Это люди приходят, страдая.
С каждым днем прибывает их, больше
С каждой минутой их здесь.
У них всех мимо дни пролетают, и дольше
Задумываешься о том, кто ты есть.
Мимо дни пролетают, минуты.
И от этого холодней.
Не потому, что свечи снова задуты...
Просто приходится быть сильней.
(Или смелей, что впрочем не важно,
Ведь за мимо летящее надо сражаться отважно.)