Ты живёшь, пропуская весь мир сквозь себя.
Всё хорошее в нём принимаешь, любя.
Но болезни, убийства, аварии, боль
Отметаешь к другим, как ненужность, как ноль:
"Это всё не случится со мной никогда!"
А потом, вдруг, внезапно приходит Беда...
Можно другу небрежно кивнуть: "Подожди."
Маме бросить: "Я занят. На ужин не жди."
А беда не посмотрит на график работ,
Стукнет в дверь, распахнёт и мгновенно войдёт.
Затрепещет от ужаса сердце в груди.
Ей не скажешь: "Сегодня-не время. Уйди."
Она будет стоять, как свершившийся факт.
И уже ничего не изменишь. Никак.
По спине холодком прокарябает дрожь.
Не поможет ни чудо, ни вера, ни ложь.
Всё свершилось. А мозг не желает понять.
Он не может поверить, не хочет принять.
Из скривившихся губ вырывается вой:
"Почему так внезапно? За что так со мной?
Я не смог, не успел, я всего не сказал.
Я ещё не нашел, а уже потерял.
Не делился теплом, не старался согреть.
Не хватало ни сил, ни уменья терпеть...
Ничего не вернуть. Что мне делать теперь?"
Торопитесь любить, пока нет стука в дверь!
Картинка - из интернета.