Жизнь начисто пишет страницы,
Не правя своих дневников,
То белой, то чёрною птицей
Летят они миром ветров.
* * *
Нам нЕ дан секрет провиденья,
В ком чистый, в ком сумрачный свет:
Его не открыть без ученья,
Со скидкой на молодость лет.
Даётся он людям упорным,
Уже умудрённым умом,
Но часто лежит, словно зёрна,
Под спудом в сознанье глухом.
Одни прорастают хлебами,
Другие родят сорняки,
Одни красят землю садами,
У третьих – пустые вершки.
А жизнь вновь к тетради садится,
Чтоб всем по заслугам воздать.
И вновь никому не родиться,
Чтоб с чистой страницы начать.
3 апреля 2006 г.
Иллюстрация из интернета: Яндекс (картинки)