Поэт и будильник несовместимы, как гений и злодейство.
С утра я говорил стихами.
Все было странно, как во сне:
Они в рассудке не стихали,
Метафор рой шептал во мне.
Я был готов писать сонеты,
Глаголом жечь сердца людей,
Нести привет подобно Фету -
Хорей в душе был как борей.
Я мог писать про серафимов,
Про лес, про чудное виденье...
Но все ушло необратимо.
Все оттого, что понедельник.