Весна тринадцатого года,
Как мало нас однополчане
Осталось. Может только рота,
Рокады версты за плечами.
А может это май последний,
Он с каждым годом нам дороже.
Мы как травы сухие стебли
Становимся прозрачней строже.
Мы все уходим понемногу,
Так суждено, что постепенно
Своя война зовет в дорогу,
Не оставляя жизни пленных.
И мы спешим, там ждут комбаты
И те кто с нами не вернулся.
Нас ждут те верные солдаты,
Кто через смерть бежал, споткнулся.
И каждый год весной душистой
Их вспоминаем добрым словом,
Тех, кто под пуль протяжным свистом
Мечтал о счастье, мире новом.
За упокой тех душ бессмертных
За ту кровавую , высотку
До дна. За год за сорок первый,
За сорок пятый выпьем стопку.