Ну, зачем-то приходит пора,
когда осенью жжёт до нутра.
А лицо одевается в смех,
проклиная и этих, и тех.
Оно белое, как полотно,
а кому видеть это дано?
Подыстоптано, как половик:
каждый вечер – без голоса крик,
каждый жест –
чтоб поглубже себя.
Не о комто –
по сути скорбя.
И не чейто,
а собственный брод.
Вот и осень шепнула:
не тот.
От чегото спасаясь, бегу.
(Чтоб сгореть на пустом берегу).
1998