Где-то там в далеке
ты как прежде не спишь,
ворожишь над строкой,
сочиняя свой стих.
И читает Литва, Рига,
даже Париж!
Замирают сердца от
признаний твоих.
Доброту и тепло превращая в слова
раздаёшь всем по капле,
теряя себя.
Те, кто рядом с тобой
не берут ничего
и за ближних молясь,
восстановят тебя.