Ты бежишь за мечтою
Крылатой, как птица.
Обессилели ноги
И сердце – вразнос.
И никак не догнать ее,
С нею – не слиться.
Счастье было – и вот
Его ветер унес.
Где же смысл налегать
На последние капли,
С темнотою в глазах
Все ж вымучивать шаг,
Если все, кто с тобой –
Безнадежно отстали,
Если стонет от боли
Своя же душа?
Ведь никто не зовет,
И приказа нет свыше,
Только вдоль колеи
За межою межа.
И когда добежишь –
Ведь никто не услышит.
Просто скажешь себе:
«Молодец, добежал!»
Так рождается миф
О несбыточной дали
Где мужчина обязан
Хоть раз побывать.
Если нужно ему,
Чтоб его уважали,
Чтобы утром хотелось
Глаза открывать.
Чтобы женщины взгляд
Загорался надеждой,
И надежда жила,
Поднимая с колен.
Чтобы в тихое слово
Одетая нежность
Для любимой была
Крепче каменных стен.
Эта даль – не в миру,
Она – в сердце мужчины.
Сам свои он творит
Верстовые столбы.
И пока перед ним
Снеговые вершины
Не собьют его с ног
Все подначки судьбы.
Белый пух тополей
Вдруг пророс сединою,
Вдруг я стал дорожить
Каждым прожитым днем.
Но бессрочен мой путь
За волшебной страною,
И последнюю строчку
Спою я – на нем.