Туман над городом. Нелётная погода.
Средь бела дня горит в окошках свет.
А он не сводит глаз с аэродрома –
Седой, сутулый, старый человек.
Был бой…Гремело всюду, громыхало…
Глаз различал лишь черноту и кровь.
Першило в горле, потом обливало,
А враг давил и шёл в атаку вновь.
И в том дыму, не видя путь к площадке,
Под свисты пуль и грохот батарей
Он самолёт спускал свой на посадку,
Чтобы забрать всех раненных людей.
Был молод лётчик, смел, как всякий русский…
Любил шутить, свистеть, как соловей…
А нынче горько на душе и пусто –
Он вспоминает фронтовых друзей.
Друзей, которых нет уже на свете;
Друзей, чьи не забыты имена;
Друзей, чей лёгкий прах кровавый ветер
По всем фронтам развеял навсегда.
Туман над городом. Нелётная погода.
Средь бела дня горит в окошках свет…
И еле слышен чей-то тихий шёпот:
-Простите, братцы, что в живых вас нет…