А я тебе говорила, что над ветрами
алмазной колесницей
солнце медленно проплывает
потом замирает
и тихо-тихо садится?
А я тебе не писала, не набирала:
мне снится чаща
и в ней какой-то пропащий, -
вокруг шороха мало, -
Он странный, зато настоящий?
И вроде почти человек,
а приглядишься - дерево,
И сколько ему отмерено
И кем быть могло проверено?
Мафусаилов век?
А я разве не сообщала,
что давно хочу поцелуя,
любовь моя, как солнце в лесу:
хвостом-лучом напоминает лису,
прячется и не сознается,
что существует?