А сегодня я прочёл в популярном журнале,
У известного блогера и вашей биографии знатока,
Что вы, Марина, едва ли осознавали,
Что такое любить, и как жизнь нелегка.
Что жили вы собою поглощённая и озабоченная,
И, ни дети, ни никчемный бездельник муж,
Ни страна, войною и зачистками развороченная,
Не трогали эгоистичную вашу душу.
Вы того не могли, и этого не ведали.
Вам бы в помощь лекаря человечьих страстей.
Вам бы взять себя в руки, а вы только бегали
От себя, от проблем, от беды, от людей.
И теперь вот,
В век торжества психологов,
Даже и не укладывается в учёной моей голове,
Что не все ещё вымерли недовзрослые олухи,
Что они где-то бродят по грешной земле.
Нахватавшись из книг, «недолюбленные» мамами,
Они жгут себя, глупые, ни за что, ни про что.
Их чувство не измерить дарами и ранами,
Они пытаются жить, не торгуя мечтой.
Такие метушиеся, такие слабые и гордые -
Не на что опереться, их несёт ветер.
Их любовь едва ли протянет три года –
Им про это убедительно поведал Бекбедер.
А вам, Марина, надо было успокоиться.
Вам бы не париться, и быть проще.
Куда-то работать кем-то устроиться.
Разводить на продажу чеширских кошек.
Ваша жизнь, увы, не принадлежала вам.
Ваш сын взошёл, как и вы, сорняком.
Вам бы взять пример с пролетарских мам.
Глядишь, и вырос бы Мур «мужиком».
Ничего, Марина, ничего. Не плачьте.
Каждый из нас видит не дальше своего носа.
Сколько лет прошло, а люди судачат.
Значит, всё не напрасно. Значит, всё серьёзно.
Ваша жизнь не пример для администраторов спа-салонов,
Для мастериц продавать друг дружке косметику.
Вам ли для бухгалтера служить эталоном?
Для бухгалтера выдумал Бог арифметику.
Вы дворянского гнезда разорённого птенчик,
Несли себя через годы безвременья и раздора.
Вам, Марина, стыдиться финала нечего.
Нам, Марина, не смыть своего позора.
Ваш сын геройски погиб в Белоруссии -
Все, кто лежит там, навсегда герои.
Ваше наследие вызывает дискуссию
И в научной среде, и на уроках в школе.
Вы умели любить.
Вы не хотели меняться.
Всё что вы делали, вы делали по любви.
Ведь жизнь это не только победившее «рацио»,
И, порою, она говорит «се ля ви».
«Се ля ви» - жирный борщ не союзник музе.
Художник должен быть голодным, равно как и поэт.
Бесполезны все споры, а споров о вкусах,
Как известно, вообще бесполезней нет.
Чувствовать сердцем, доверяясь стихам -
У меня все симптомы любовной кручины.
Мне ли, Марина, рассказывать вам,
Что это не блажь. Что это неизлечимо.
Слава Богу, Марина. Слава Богу!
Нам ещё далеко до героев антиутопий XX века –
В нас намешано всё, всего понемногу.
Нам ещё жить да жить до сверхчеловеков!
Красота, талант, мечты, наши жертвы –
Все такие разные. Но в этом и счастье!
Это божественная мелодия на наших нервах.
Разгадать её смыслы не в нашей власти.
Спасибо, Марина, за ваши стихи.
Вы себя выстрадали, выносили, продлили в Вечность.
Вы себя вычистили от всей нашей шелухи,
Разорённых гнёзд самый храбрый птенчик