Серый день, не людьми – погодой,
С неба льёт, в течении часа,
Что-то помнящее, что воду
Называют – жидкая масса.
Хотя окна закрыты завесой,
Из накуренного прагматизма,
Но давно ушедшие лесом,
Где-то вспыхнут глаза пессимизма.
Пожирая объёмы сознанья,
Чем-то прошлым скорее, чем явью,
Слёзы их назначают свиданье,
Томность их говорит:“We love you!“
Но в них нет, ни пространства, ни время
И, по сути, они не помеха
Для безлюдья, грызущего
темя,
В дар своим одиноким утехам…