родина д. Мороза

На пустых станицах, пустые строки. Спят писатели, спят поэты. Пытаются дети делать уроки. Пока во всем белом земля приодета. Книжки в серванте стоят молчаливо. Там Маяковский, Пушкин, Есенин. Они о россии писали красиво. Оставив природе волшебные тени. Все потихоньку цветет от цветает. Умрет высыхая, весной расцветает. Сказочно очень на землю ложится. Как пух тополинный летит и кружится. Но я удивляюсь что есть уголок. Как в сказке волшебный и очень красивый. Легко и свободно одетый в платок. Наш уголочек в любимой россии.