Мой Бог стреляет перепелов,
сетями загребает в трюм лосося,
является, когда его не просят,
и осыпает сотнями даров.
То вдруг исчезнет - будто нет его...
Вокруг стола разбросаны объедки...
Он спит на дне летающей тарелки,
а ты сидишь в разодранном трико,
так ветер пролетел - и был таков.
Невидимой рукой
метеозонда
ведомы караваны облаков
в игольное ушкО
за горизонтом.