Волшебной лампой Алладина,
Зажженной в глубине пещер,
Посветим мы, чтоб молодильный
Пролился сок Земли. Ущерб
Нанесен памяти её
Недобросовестным, нечётким
Историком. Пора враньё
Снять, как туман, увидев чёткий
Тот ритм, в котором дышит степь,
В котором Бог творит народы,
То посылая их на смерть,
То снова принимая роды,
И то, что кажется пустым,
Наполнено столетий гулом,
И слоем памяти густым,
Висящим над степным аулом.
Здесь не оставили следа,
Ни в мраморе, ни в звонкой бронзе.
Народы, жившие тогда,
Во тьме веков. Подобно розе,
Их источался аромат,
И исчезал бесследно в дыме
Пожаров, разносивших смрад
Взаимных распрей. Как на дыбе,
Тогда дышала горячо
И стужей леденила раны
Земля степная. Был вручен
Ключ от неё тогда Турану.