***
Я, словно маленький воришка,
Из тайников небес тащу,
Ни кем не читаные книжки
И день-деньской из них пишу.
Всё то, что люди не читали,
Всё то не сказанное вслух,
Что где-то там за горним краем
Хранит всегда незримый дух.
И я, не спрашивая выси,
Замыслив каверзу свою,
Сгребаю в строки - эти мысли,
Что мимоходом там найду.
Но, то ли смысл не понятен,
А то ли здесь ни те места…
Стихи мои кругами пятен
Ложатся в белизну листа.
Всё так же миру неизвестны,
Всё так же людям не слышны,
Живут себе в квартире тесной,
Лишь вариантом тишины.
09.12.12г.