Азарт. Один патрон на барабан, щелчок и треск. Мне не дают ни шанса. Не до истерик - лишь бы отдышаться, но воздух небо выдало авансом и он исчерпан. Это ли борьба, стрелять в себя, и замирать - а вдруг?.. А вдруг сейчас прошьёт грудную клетку и ждущим крови донесёт разведка: "Она сыграла в русскую рулетку. Продула, слава богу..." Не испуг, иное, то ли ярость, то ли гнев (такой, что сводит кисть на рукояти), нашептывает: "Все ли люди - братья? Жалеть, прощать, любить - чего бы ради в миру, где добродетель не в цене. Дай своре шанс - немедля истребят, так не мечи пред ними бисер шанса."
Но ты, дурная, веришь в них. Авансом.
Ты успеваешь только отдышаться
и выстрелить
который раз -
в себя.