Мне приснился ужасный сон,
В котором, не стало поэта.
Взрывался навзрыд телефон,
Сообщавший в газету об этом.
Снилось мне, как Полонская плакала,
Середина апреля в квартире зависла,
Переулок крутило и гнуло в параболу,
Даже всего лишь от этой мысли.
Милиция, скорая звуками рвали
Пространство окрестных улиц,
На Гендриков толпы людей пребывали,
Шептались -«не стало»,шептались -«безумец».
Дата двенадцать – бумага в чернилах,
Дата четырнадцать – комната-висилица,
Лучше б мне это только приснилось,
В статье написали – самоубийца!
В “красной газете”, советско-шаблонной
Заметка, будто бы чёрным металлом,
Я знаю, не умер в сердцах миллионов,-
Его просто в живых не стало..
© Авданин Алексей, 2012г.