А тебе всё никак не плачется, не кричится, не пьётся в хлам.
(с) Вивиан
А тебе всё никак не плачется, не кричится, лишь пьётся вдрызг,
Разбиваешь лужные зайчики в мириады солнечных брызг, разбираешь на части-винтики ситуации и слова. И о чём только нынче думает беспокойная голова? Если небо с овчинку кажется, если тяжек крест - то пора - за портвейном в ларёк круглосуточный, за заветными "Три топора", за чекушкой - да хоть за пивом уж, чтоб разбавить серую хмарь, чтоб сидел на кухне, опять курил алкоголик-поэт-бунтарь, чтоб он продезинфицировал все душевные раны в хлам, чтобы чёртики, музы, феечки разбегались по всем углам, чтоб ни мыслей, ни целей, ни повода, и ни строчки - да к чёрту их, если все слова перемолоты жерновами херовых рифм, если в каждой строчке - до чёртиков многоточий и перифраз, если цели тебя не радуют и итог не радует глаз.
В каждой строчке - ни слова правды, правда прячется между строк, правда прячется, ожидая - когда ей же наступит срок, когда кто-нибудь прочитает не построчно, а как должно, когда кто-нибудь разберётся, что по факту ему дано. А пока - беспробудное пьянство, разговоры на кухне и чай, потому что без чая сложно то похмельное утро встречать. И, затягиваясь сигаретой, повторяешь, как мантру: "Жизнь стоит больше, чем двадцать строчек первосортнейшей, лучшей лжи."
© Heretique