Тихое утро рассветное. Канун эры чудес. Каждое дерево, наконец, одаривается плодами.
К массовому гулянию стадами общественный интерес снижается, и в стуке сердец прослушивается "отмщение и аз воздам"...
Хоть каждый - Будда, и в каждом, кажись, все есть изначально, но вроде бы ниоткуда к печали нашей то довылезает спесь, то встревает новый Иуда прочесть персональный словесный зуд. Из мутного пруда личностной бузы, кричащей в речах, обличающих сгоряча и часто, как редко и трудно поймать печать желания помолчать, замечая высвобождение плеча от самости груза, венчая объект и чудо.
И яркостью изумруда сияет саморожденный Будда, и хочется закричать.
Уж некого просвещать - пришедшая ниоткуда, Волна превращает пруд в болотишко для иуд, накладывая печать.
Сбирайся, рожденный сейчас; трехмерность, прощай... Зовут.