Мне давно, словно в тяжком похмелье,
душу рвёт изнутри песни слог
о земле, что зову колыбелью,
о краях, что прославить не смог;
о народе простом и суровом
и о жизни его трудовой,
о забытом прошедшем и новом,
зарождающим сказ под главой.
Обо всём, что увидел однажды,
ненавидел, желал и любил,
не сказать мне не трижды, не дважды -
где бы душу я словом излил.
Неким тоном дурным нынче стало
восхищаться отчизной своей,
и звучать красота перестала
русских песен над ширью полей.
Мне давно, как в похмелье тяжёлом,
душу рвёт изнутри песни слог,
что когда-то деревням и сёлам
украшать жизнь обычную мог.