а она по утрам не слушает звук чьих-то теней
и в зеркале видит лишь яблочные глаза.
устав от дождей, пишет стихи для Апрели,
такие стихи, которые в счастье писать нельзя...
не ее лицо на плакатах висит на стенке,
и голос ее никогда не звучал на бис.
она никогда не получала плохие оценки,
просто она не выходит из-за кулис
а она не любила писать стихи про осень
но писала. почти до полуночи. как назло.
а потом засыпала на белоснежной простыни,
укутавшись в плед, чтобы было немножко тепло.
а она видела, как люди смеются звонко
когда ей одиноко и нисколечко не смешно.
ведь не объяснить, как болят перепонки
когда смехом своим вместо спасения тянут на дно.
а она никогда не тратила слов напрасно
и свои стихи подписывала коротким "Соль"
никто не узнает, о чем же она молчит так часто,
и не догадается, что же в душе: Любовь или Боль.