В убийстве поэта рассчитаны роли.
Они все сыграют, как будто на воле,
Еще не расчерчены все параллели,
Как будто, идет все по меньшей, по мере
Своим чередом, и движеньем судьбы
Ничто не изменишь! Седые волхвы
Давно предсказали всю сущность времен.
Поэт, он все время во что-то влюблен.
Влюблен в перелески, луга и поля,
Он любит тебя, вся родная земля.
Он женщину любит, и только одну,
Сегодня за нею готов он ко дну…
Но завтра другая займет его взгляд,
И только пути ей не будет назад…
Полюбит поэт, и сгорит вместе с ней,
Оставив всем вам очертанья полей,
И русских равнин, и разрушенных храмов,
И будет последней его телеграмма.
Прощайте, друзья, я не все написал,
Но снова пришлю вам я свой мадригал,
Чтоб юный поэт, что явился вчера,
Стихи записал от чужого пера
И выдал их вам, ну, как будто свои!
Ты юного барда, прошу, не брани!
Не может молчать он, коль слово мне дал,
А я продиктую ему мадригал…