(кем то навеяно..)
Ломать мольберт, калечить кисть,
Бить кулаком об подоконник,
Напиться от досады вдрызг
И вырубиться, как покойник
А утром снова --- холст-парча,
И рвётся свет с окна в треножник
Претенциозностью ворча
Творит шедевр свой художник
А за стеной его сосед
Малюет краской свои стены
Не рвёт от ярости мольберт,
От злости не пускает пену
Маляр всё знает наперёд-
Друзья оценят, вы поверьте,
А гений так и не поймёт…
Быть может только после смерти.