Вы простите меня за куда-то ушедшее лето,
За умение ждать и порывы на стылом ветру.
И за то, что ещё недостача счастливых билетов,
И, наверно, уже не уйти мне от Вас поутру.
Вы придуманы мной или просто даны в оправданье
Беспросветных потерь и зовущих ночных куполов.
Я стою и молчу, как свидетель на первом свиданье,
Со своею судьбой, со своею тоской под полой.
Вы простите меня за ненастье у Вас за спиною,
И за то, что мечты стройный профиль расплылся в анфас,
И что молодость Вы загубили отнюдь не со мною,
И что мудростью лет я испытывал вовсе не Вас.
И не надо стенать, и не стоит тянуть одеяло.
В лоскутах из надежд не находится счастье ни дня.
Я Вас буду любить, хоть не очень близки к идеалу.
Да и мы не близки, а, по виду, скорее родня.
Я Вас буду искать, хоть увидимся мы непременно.
Но размеренность встреч убивает в зародыше сны.
Вы простите за всё, что не может считаться изменой,
И за то, что не смог быть я грубым, брутальным, шальным.
Мне бы Вас увезти в те края, где ни сна, ни покоя,
Где находят слова, обретая надёжный приют...
Вы стоите в дверях. Я махну на прощанье рукою,
Может быть на себя, уходя в отрешённость свою.
Наши звёзды летят, безответно пронзая просторы,
Где без времени мир остывает до комнатных склок.
Глубина пустоты растворяет ошибки не скоро,
А призыв перемен не срывает постылый урок.
Но попытка суметь отменяет все глупые фразы.
От себя не сбежать. Можно только уйти, семеня...
Вы простите судьбу, не вошедшую в новую фазу.
И за то, что нас ждёт, я надеюсь, простите меня.