Ты спросишь: «Есть пределы счастья?»
А я отвечу: «Это вспышка,
Где мы всего лишь кадра части».
И назову тебя малышкой.
Ты возмутишься: «Что за слово?»
А мне и слов с тобою мало.
Я узнавал, на все ль готова?
Но ты согласно мне кивала.
Ты испугаешься нарочно:
«А вдруг все это только снится?»
Я улыбнусь: «Лишь только б прошлым
Не стал наш сон. А может в Ниццу
В медовый месяц? К черту скромность!
Плевать на тысячи кредитов».
И ты наденешь маску-томность,
Но станешь чуточку сердитой…
От чепухи к проблемам мира,
От струн души к слиянью тела.
И ты – моя ночная лира,
Что прямо с неба прилетела.
«Родная, есть в любви пределы?
Кто режиссер в ней, кто ей автор?»
Но ты ответишь мне по делу:
«Спи, мой родной. Об этом завтра…»