Сорвали звуки голоса,
За рамой в подлиннике вечер,
До ночи ровно полчаса,
А мысли, как автоответчик,
В соседстве множества пустот,
И не пускающих, и льнущих.
Пчела незаполнимых сот
Кроссворда сотворяет гущу
И поднимается, скользя,
И люстры навещает завязь,
И мыслям говорит: "Нельзя.
Из грусти мёда не составить."
15.03.98