В эти древние переулки,
что весной приходили во сне
тихим шёпотом тайной шкатулки,
потянул меня первый снег.
И санскритом следов на белом,
кем-то встреченные шаги
рисовал исчезающим мелом,
чтоб наутро они смогли
вечно тающим куполом гулким -
млечным ветром над городом стать.
Эти белые переулки
Древней рифмой приснятся опять...