* * *
На родине дальней уж сопки в снегу,
На той, что поближе — озябли озимые.
А я нараспашку с завода иду:
В столице тепло в эту пору предзимнюю.
Над грустью коробочной серых домов
Закат подымается красочным заревом.
Из труб в небо плещется едкость дымов...
Вороны, хрипя, и не то рассказали б вам!
Глядят с почерневших деревьев на мир
И как на ладони им город захарканный.
Предел их мечтаний — помоечный пир,
Их песни — нахально-печальное карканье.
У стройки, завязшей по уши в грязи,
Огромные псы поджидают просительно.
Еды со мной нет — хоть всего потряси,
И взгляд отвожу от их взоров пронзительных.
Сгущаются сумерки. Бьёт по глазам
Мне город, щитами рекламы завешанный.
Мчит красною лавой шоссе полоса...
Не чую я в этой картине зловещего.
Вполне себе волен, достаточно чист
Здесь воздух. Не то, что был в цехе прокуренном.
Станочное лязганье, скрежет и свист,
Промывка бензином — башка чуть задурена.
Ел суп на обед. И по горло им сыт.
Жиринки всплывают как легкие фракции.
И вялотекущие мысли в усы
Бурча, доберусь так до койки в прострации.
Ну что же, такую избрал я судьбу —
Тянуть эту сальную лямку безропотно.
...А может опомнюсь? И вновь побреду
Родными полями, таёжными тропами.
ноябрь 2012
(по впечатлениям и наброску 2010 года)