В промерзшем вагоне, прокуренном напрочь плацкарте,
Сидя на чемоданах, словно на золота сундуках,
Мы движемся точкой, едва различимой на карте,
А кто-то неведомый, в полубредовом азарте,
Долг карточный возвращает, себя разместив на путях.
Под стук железных колес о железные рельсы,
Мы движемся без оглядки и без единой слезы.
Любые, на самом-то деле, кончаются рейсы,
Но под конец одного:"Прощай...", а другого - "Бейся!".
Интересно, а что же в финале услышим мы?
Под плач ребенка, да жалобный вой собачий,
Не обращая вниманья на холод и снег,
Глупо, упрямо, поступью словно ишачьей,
Ведомый желанием, или особой удачей,
К смерти своей неизбежно идет человек...
Большая история пишется мелким поступком,
Так было и будет все время, из века в век.
Кто-то был горд, кто-то пошел на уступки,
Но все мы равны, когда из радиорубки
Слышим:"Погибла сотня. Умер один человек..."