Меняя настроенья, будто платья,
на все свои сто сорок три погоды,
беснуется весна-слепая сватья..
Тут состояние души, не время года.
Хмелея от берёзового сока,
опять до хрипоты допелись птицы,
весною соловьём поёт сорока,
да и кукушкам некогда лениться.
Но мне-то не до птичьего настроя,
не до любви и не до глупых трелей,
наверно платье не того покроя
или стихи от бесталанных менестрелей.
Мне мир не кажется Эдемским садом,
и есть желания, но несколько другие,
и на тебя, не вру, вот буду гадом,
как на цветение амброзий аллергия...