Привкусом снега – ноющий холод во рту.
Каждая клеточка тела стучится – мол, отопри.
Я для себя незаметно вела черту
К старой норе, чтобы спрятаться там, внутри.
Тихая, тёплая, с запахом листьев и мха,
В ней, если спится, то зимами напролёт.
Часто знакомую поступь слышу в стихах,
Но ни один охотник за мной нейдёт.
Только мерещится снова собачий лай,
Будто с усмешкой ты целишься, жмёшь курок.
Я тебе зла не делала – я ушла!
Но на рубцах от пули навылет –
Кровь.
Выжила?
Выжила.
Внове ли – не впервой.
Раны зализаны, кажется, всё прошло.
Буду и дальше я меченой,
Но живой.
С дырками в шкуре – дешёвый теперь улов…
Выйти бы, выбраться, выползти из норы,
Чтобы боязнь не сковывала движений.
Но… есть охотники,
Добрые – до поры.
Любящие
Стрелять
По живой мишени.
5 декабря 2012г.