Бывает, спящая строка,
Беззвучьем вязнет,
В моё сознанье,
И тяжелеет, от локтя, рука,
От бездвиженья,
Вне созиданья.
Но возвращаясь к пахоте листа,
Как в сад Эдемов,
Как к месту тризны,
Я прожигаю буквами места,
Не для утехи,
Но ради жизни…