Жизнь листает, как страницы,
Года,
Был когда-то я романтиком,
Да.
Но на острые, как спицы,
Шипы,
Наколола меня с бантиком
Ты.
Ты была, судьба, со мною
Строга,
Мои рёбра помнят те
Батога,
Что прочувствовал спиною
Своей,
По душевной доброте
По твоей.
И романтик выбит был
Из меня,
Циник рос, мужая день
Ото дня,
Прежний молодости пыл
Позабыт,
А романтик сгинул в тень,
Он убит.