Т Р Е Т И Й
Трепещите, лозунги, портреты!
И замолкни гром постыдной меди!
Безысходность слёз наших рассветов
Разъедает дьявольские сети.
Ты копни, потомок, глубже землю:
На задворках праздников советов,
Под кирпичной хатою, под сенью
Попадёшь лопатой в тридцать третий.
Там в пластах, под шубой чернозёма
Истлевают кости наших дедов,
Старших братьев и сестёр голодных,
В погребах, в садах захоронённых.
Волоса поднимутся ли дыбом
От тоски смертельной, от сознанья,
Что глаза не выест чёрным дымом,
Чёрным ядом самобичеванья?
Не застрял же хлеб пшеничный в горле
И не сбросил с плеч пальто диктатор…
Сердце захлебнутся может болью,
Только не его – не супостата!
Мир, как есть, сегодня мы приемлем,
Даже злую сказку от советов.
Ты копни, потомок, глубже землю! –
Попадёшь лопатой в тридцать третий…