я устала себя спасать,доставаться из западни.
мне не можется ни писать, ни быть выше этой возни.
все крысиные наши бега были вычерчены давно.
может даже и я права - только мне уже все равно.
сколько не было б топких льдин, все равно этой айсберг наш..
в этом мире - каждый один, а любовь лишь святая блажь,
и брать за руку можно лишь, предварительно задушив.
что ж поделаешь если мы ожидаем не тот прилив.
если брать то и нечего с наших тонких,дрожащих призм.
мы - чуть меньше чем брак ЕГО, мы - ошибочный
механизм