На сером потолке написаны слова
разводами чернил, размывами пера,
разрывами любви и россыпью примет –
я ждать привыкла в эту сотню лет.
И ждать привыкну в следующий миг,
не прочитав завалы старых книг,
и в ожиданье видеть силуэт…
Я ждать привыкла в эту сотню лет.
И несколько часов, и несколько минут
на стареньких весах, которые не лгут
за давностью своей, за древностью времён…
Никто, кроме Него. А кто, если не Он?
И режет кровью сталь, и карты на столе,
я, кажется, ушла в пропавшем ноябре.
Я, кажется, уйду на новые огни,
Я, кажется, сверну на белые Твои.
И пусть мне хватит сил не разменять покой
на грустный недострах, угрюмый и не мой.
И серый потолок, витая лепка сна,
и странные мечты, и старые слова,
и верить, и любить, и жить, пока живу…
Я, кажется, нашла, мне кажется – дойду.