С крика рожденья до тризны знаем мы слово "боль".
Скажете - сбил коленку, или на рану соль,
Думаете - зубная? Да, соглашусь, сильна.
Сердце ещё "хватает", или болит спина.
Есть же ещё больнее, что у неё за роль?
Вписана в метрику с неба - это твоя юдоль.
Ловят наивные руки в сини небес журавля,
Только твоя - синица, и под ногами земля.
Бьёшься об лёд, как рыба, толку -то в этом - ноль.
Что, по ночам не спится? Вот она - вся любовь!
Смотришь в глаза "светилы", слёзы сдержать невмочь,
Несовместимо с жизнью, ты же - хорошая дочь.
Тут не в фаворе деньги, только потупишь взгляд.
Как же сказать ей это: нет нам пути назад.
Больно, когда ты слабый в долгой дороге один,
Смотришь альбом, гордишься - вот он, любимый сын!
Пуст твой почтовый ящик, ни одного звонка.
Телу совсем не больно, только вот ест тоска.
Больно, коль на мужчину в тёплую летнюю ночь,
Мать, не вздохнув, меняет лапочку свою дочь.
За стариков обидно, пусть не моя вина.
Даже видавший виды спросит: "за что, страна?"
Больно, когда все рядом, но пустота вокруг,
Страшно, когда ты тонешь, руку не тянет друг.
Есть от физической боли но-шпа и панадол,
А вот душа живая... в сердце, как будто кол.
Нет от неё лекарства, хрупкая, словно лёд,
Тот, кто за всё болеет, точно, меня поймёт.
Нет ей нигде покоя, странной такой, смешной,
Плотно толпой окружённой, только всегда одной...